Rumor Adentro Y Otros Cantos De Vida Afuera.../Del Libro Rumor Adentro Y Otros Cantos De Vida Afuera/Otto Oscar Milanese
Un pie sobre la tierra,
sobre la mansa herida de la tierra:
los dos pies,
y se llenaron de ríos las pisadas,
para buscar el rumor,
el sencillo rumor,
de las sombras que no puede mojar el agua.
Y así van pies y pisadas,
sobre la mansa herida turbia del rumor,
como si fueran ríos que van hacia las brumas de la nada,
pies y pisadas son las sombras asombradas,
de latido y corazón.,
y calla el rumor de aguas en las orillas,
para besar el silencio de caminos y huellas,
que alguna vez fueron corazón,
de todo lo que en el mundo se aleja.
Reconozco que no puedo ser mas de lo que he sido,
gladiador de rutinas,
nocturno acento de nostalgias,
hijo del verso que suda las voces de las calles en el alma.
He andado,
mis pies son un tatuaje de calles,
mis pies son un lenguaje de distancias.
He andado,
fui sombra de otros pasos,
fui paso tras otras huellas,
para volverme esquina, mercado, portal y plaza,
siempre fui tras los pasos de mis pasos,
para alcanzarme,
para retratar la vana persecución,
de querer pisar la vida con el alma.
Cansancio ayer mío,
hoy hastío de nostalgias,
por estas calles barridas de amor y de fatigas,
tu sombra es la atadura que me une a los cementerios.
Mi cuerpo es llave de corredores infinitos,
apenas me siento en la soledad del Cosmos,
como un segundo de historia anonimata.
Porque fui jinete de la brisa,
y el amador amado entre la noche y la palabra,
fui el amante furtivo de ciudad hipocondríaca,
fui un buzón de malas nuevas llamado corazón,
porque fui de tus calles, sin abandonar las mías,
y en los momentos de tus manos fui un aleteo de tiempos,
instante de existencia entre papeles,
letargos de auroras en los dedos,
para tener la estatura del amor que tú has amado.
Y heme aquí,
con la razonada necesidad de usar reloj,
con tu apuro de llegar temprano,
con la contaminación de mi carne,
mirame aquí como una multitud empujada
hacia el vicio de las repeticiones,
mirame aquí, humano y con Dios,
y con lenguaje, con sueños y direcciones,
mirame con mi propia humanidad,
reducida a las cifras del salario.
Si has dicho quererme alguna vez,
recuerdame el olor a vientre de donde vengo,
para que cada pisada aborte un corazón,
y el alma sea una ventana colgada de los aguaceros,
porque antes del rumor...
mi pecho fue el desierto en donde empezaste a erigir,
levantame, pues, como hombre,
de entre tus escombros metropolitanos,
porque ese es todo mi valor,
sin estadísticas, sin Wall Street,
porque a la medida de cada hombre
va creciendo una muerte, un destierro de ganas,
un asilo de olvidos,
apenas hemos sido, sin saber que ya no somos.
Somos de estas calles, y de estos pueblos,
somos de estas muertes y de estos héroes,
de las guerras rutinarias que asoman en cada amanecer.
Hombre,
este aliento de dolares y de chimeneas,
no es el aliento de la existencia,
este pulso de trenes y de horarios,
no es el latido del amor.
Hombre,
tu espejo no es cristal frente al cual te peinas,
tu espejo es otro hombre por las calles...
Por vivir: amar, luchar, respirar,
ser calle de los vientos, y de las soledades que arman al silencio,
dejar tras la existencia huellas que sangran sueños,
ser la cotidianidad o el absurdo,
la costumbre hacia un jefe, y el respeto a los salarios,
y ocupar toda la vida, así viviendo ratos,
con un Dios que nos escucha
miserias y fracasos.
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sobre la mansa herida de la tierra:
los dos pies,
y se llenaron de ríos las pisadas,
para buscar el rumor,
el sencillo rumor,
de las sombras que no puede mojar el agua.
Y así van pies y pisadas,
sobre la mansa herida turbia del rumor,
como si fueran ríos que van hacia las brumas de la nada,
pies y pisadas son las sombras asombradas,
de latido y corazón.,
y calla el rumor de aguas en las orillas,
para besar el silencio de caminos y huellas,
que alguna vez fueron corazón,
de todo lo que en el mundo se aleja.
Reconozco que no puedo ser mas de lo que he sido,
gladiador de rutinas,
nocturno acento de nostalgias,
hijo del verso que suda las voces de las calles en el alma.
He andado,
mis pies son un tatuaje de calles,
mis pies son un lenguaje de distancias.
He andado,
fui sombra de otros pasos,
fui paso tras otras huellas,
para volverme esquina, mercado, portal y plaza,
siempre fui tras los pasos de mis pasos,
para alcanzarme,
para retratar la vana persecución,
de querer pisar la vida con el alma.
Cansancio ayer mío,
hoy hastío de nostalgias,
por estas calles barridas de amor y de fatigas,
tu sombra es la atadura que me une a los cementerios.
Mi cuerpo es llave de corredores infinitos,
apenas me siento en la soledad del Cosmos,
como un segundo de historia anonimata.
Porque fui jinete de la brisa,
y el amador amado entre la noche y la palabra,
fui el amante furtivo de ciudad hipocondríaca,
fui un buzón de malas nuevas llamado corazón,
porque fui de tus calles, sin abandonar las mías,
y en los momentos de tus manos fui un aleteo de tiempos,
instante de existencia entre papeles,
letargos de auroras en los dedos,
para tener la estatura del amor que tú has amado.
Y heme aquí,
con la razonada necesidad de usar reloj,
con tu apuro de llegar temprano,
con la contaminación de mi carne,
mirame aquí como una multitud empujada
hacia el vicio de las repeticiones,
mirame aquí, humano y con Dios,
y con lenguaje, con sueños y direcciones,
mirame con mi propia humanidad,
reducida a las cifras del salario.
Si has dicho quererme alguna vez,
recuerdame el olor a vientre de donde vengo,
para que cada pisada aborte un corazón,
y el alma sea una ventana colgada de los aguaceros,
porque antes del rumor...
mi pecho fue el desierto en donde empezaste a erigir,
levantame, pues, como hombre,
de entre tus escombros metropolitanos,
porque ese es todo mi valor,
sin estadísticas, sin Wall Street,
porque a la medida de cada hombre
va creciendo una muerte, un destierro de ganas,
un asilo de olvidos,
apenas hemos sido, sin saber que ya no somos.
Somos de estas calles, y de estos pueblos,
somos de estas muertes y de estos héroes,
de las guerras rutinarias que asoman en cada amanecer.
Hombre,
este aliento de dolares y de chimeneas,
no es el aliento de la existencia,
este pulso de trenes y de horarios,
no es el latido del amor.
Hombre,
tu espejo no es cristal frente al cual te peinas,
tu espejo es otro hombre por las calles...
Por vivir: amar, luchar, respirar,
ser calle de los vientos, y de las soledades que arman al silencio,
dejar tras la existencia huellas que sangran sueños,
ser la cotidianidad o el absurdo,
la costumbre hacia un jefe, y el respeto a los salarios,
y ocupar toda la vida, así viviendo ratos,
con un Dios que nos escucha
miserias y fracasos.
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7/3/05 9:25 PM
7/3/05 9:25 PM
De:: Ike Méndez
Fecha:: sáb may 10, 2003 7:03 pm
Asunto:: A proposito de Otto Oscar Milanese. ike_mendez
Sin conexión
Enviar correo-e
Creo con humildad que las voces desatadas de Otto Milanesse son la expresión genuina de un escritor que toma muy en serio la producción literaria.
Escribe cuentos y poemas de forma elocuente y con tono en acuerdo a la pasión con que los escribe, descubriendose en ellos como como es. Sin dificultad intelectiva se siente su sensibilidad sus emociones y fuerza creadora crecida en el verso.
Entiendo que con facilidad Otto tomará y dominará la técnica literaria, los postulados y estetica de la metapoesia.
Propongo que se acepté como miembro del MIM y que desde ya se le suministre la mayor información acerca del Movimiento.
Ike Méndez
Fecha:: sáb may 10, 2003 7:03 pm
Asunto:: A proposito de Otto Oscar Milanese. ike_mendez
Sin conexión
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Creo con humildad que las voces desatadas de Otto Milanesse son la expresión genuina de un escritor que toma muy en serio la producción literaria.
Escribe cuentos y poemas de forma elocuente y con tono en acuerdo a la pasión con que los escribe, descubriendose en ellos como como es. Sin dificultad intelectiva se siente su sensibilidad sus emociones y fuerza creadora crecida en el verso.
Entiendo que con facilidad Otto tomará y dominará la técnica literaria, los postulados y estetica de la metapoesia.
Propongo que se acepté como miembro del MIM y que desde ya se le suministre la mayor información acerca del Movimiento.
Ike Méndez
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